Levei a caixa para o quarto, deitei e liguei. Uma gargalhada convulsiva e inquietante, engasgada no goto, roxa, de alguém a quem tivessem enfiado um funil pelo ânus e as gargalhadas atravessassem o corpo e saíssem mortíferas pela boca, congestionando os pulmões e o cérebro.

“Ela estava te enganando…”
“Não tem a menor importância.”
“O dinheiro é seu.”
“É isso mesmo!”
“Você quer que eu durma aqui?”, perguntei.
“Quero. Amanhã, de manhã, passo aí.”
Desliguei o telefone.
Segurei a mão de Miriam-Elizabeth-Laura.
“Vamos embora para a cama, ele só vem amanhã de manhã.”
Sua mão apertou a minha. Miriam-Elizabeth-Laura não tinha mais medo.